(quelques mots griffonnés sur une vieille affiche collée sur un mur à Stratholme)
Ils sont venus de ces mystérieuses plaines,
Où il faut savoir tuer pour ne pas mourir.
Une faux perlée de sang était leur emblème,
Quand le Fléau approche, à quoi sert de courir?
Demain ton empire ne sera qu'un cratère.
Demain tes enfants maudits ne verront plus
Tes chacals damnés déchiqueter les corps nus.
Demain ils feront de ta terre un autre enfer.
Au milieu de tes frères, avides de pouvoir,
Seul face à ta mort, tu n'auras plus de remparts
Car malgré ta prétendue piété dérisoire,
Tu verras les ailes de l'ange au regard noir.
Justice pour tes crimes et les plaintes sans voix
Des hommes sacrifiés pour ton palais de roi.
Tu as vêtu d'or ton trône taché de sang
Et couvert de lambeaux ton peuple de mendiants.
Et tu rampes à présent sur la roche en poussière
Pour fuir ta propre mort tes doigts griffent la pierre
Car tu vois ton tombeau qui sur toi se referme
Et l'ange dans les airs a refermé ses ailes.
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